En el puño se marca la cometa inolvidable
como si fuera una proeza de pobreza
una mísera razón de ir haciendo historia
con los zapatos que se gastan
y las nervaduras del ocaso
para tratar el tiempo de no hacer nada
en los colchones vencidos del marasmo
esta tarde de agosto
tullido me desposeo a cada lado del ritmo
de la biología intermitente
cuantas frazadas para repartir
el frío verano de no me acuerdo
con un sol colgando en un agujero.
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