Pequeño rincon de la montaña

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December 31, 2006

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Ladrón de azahares

En el puño se marca la cometa inolvidable como si fuera una proeza de pobreza una mísera razón de ir haciendo historia con los zapatos que se gastan y las nervaduras del ocaso para tratar el tiempo de no hacer nada en los colchones vencidos del marasmo esta tarde de agosto tullido me desposeo a cada lado del ritmo de la biología intermitente cuantas frazadas para repartir el frío verano de no me acuerdo con un sol colgando en un agujero.

La cerca de los demonios

Tierna la ternura de tus calles, De tus arboledas De tus pasos simples La dulce copla y el tiempo inervado de la luz Que tiembla en la mañana difusa La niebla de arroz contemporáneo De sexo sometido Como un batifondo de silencio En la siniestra ternura del diamante. Como hacer con las palabras cuando meten miedo Cuando vienen como hordas a puñaladas Como hacer con los ventisqueros Cuando sedientos de palabras En ruinas maravillosas dejan ver lo siniestro Murallas de palabras como sombras Canciones de piedra como el animal sacrificado. El tiempo de ver todo crecer Las raíces de las palabras temidas Cerco del silencio reprimido Me imagino las cárceles Yo intubado en el calor Quiasma de la herida más profunda Como un ladrillo crujiente La sangre derramada de los presos La noche sin poder dormir Abierta como un granado Haciendo poesía con las heces Las celdas, los cerrojos, los candados A la vuelta de la esquina se libra una batalla Un motín. Son los calores hacina

Muñecos de la noche

El llano segrega sobre la cuna una viscosidad de tiempo, como una arruga de seda, como un estambre marchito. Son silencios que se congregan sobre voces ocultas o ecos que perdurarán sobre los moldes de otras familias, con las manos llenas de harina y los huesos desechados para que siempre estalle en las cenizas la verdad. Hay en el campo un aire fugitivo de tarde curtida al sol, de siesta milenaria, con el color de los carbones y la presencia de mujeres y niños, donde falta el capitán con su osobuco y el cuento de sus trincheras. La casa tiene un aire de desconsuelo, de fría ausencia, donde todos dejan su pasado y su presente como un trasto viejo, recostado en los sillones, junto a la ventana de los sueños, donde duermen los muñecos. Y es de los muñecos de la casa que quiero hablar, de sus miradas frías, de sus vidas ajenas y apagadas que recobran fuerza con la noche para descubrir con sus almas el espíritu estrellado de la campiña. Esos muñecos que en manos de Regina o Alejandra pas

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